Speaking In Tongues
Лавка Языков

Сергей Власов

весна… всю жизнь перевернуть

хочу, урча с утра под краном,

и бодр, аж жуть, пускаюсь в путь…

чтоб поздним вечером уснуть,

как и всегда, перед экраном.

я вновь -- по памятным местам…

я оставлял себе пометы --

то тут сто грамм, то там сто грамм…

о, юность, юность… кто ты? где ты?

все так же -- черно-белый мир

осклизлым тельцем в мутной влаге

вод отшедших… новый рим,

хранимый памятью бродяги…

выходит, как в больничный двор,

спасенный, как обычно, чудом --

скамья, забор, вороний ор…

а он в слезах… а он -- оттуда!

он воздух пробует рукой --

на цвет, на запах… на удачу…

ах, сколько музыки кругом…

ах, это что-нибудь да значит…

кругом… и кругом голова…

ступать неверными ногами,

ища асфальт, ища слова,

как новой темы к старой гамме --

ах, сколько трещинок-морщин --

я оставлял себе пометы --

их не бывает без причин

у молодых еще мужчин…

ах, старость, старость… кто ты, где ты?

отираюсь от грязи о пук прошлогодней травы,

обезвоженной, высохшей, серой, в бычках и бумажках…

чем воздастся? любовью ли в новой крови?..

ах, как весело, ветрено, вольно… как больно, как тяжко…

как родит, обмирая, земля -- просветление луж,

перестук каблуков по асфальту, невнятицу птицы,

я не нужен им, я понимаю, не нуж…

но они мне нужны, не они даже -- что мелочиться --

непокорность их маленьких душ,

умирающих, чтобы родиться!