Speaking In Tongues
Лавка Языков

Виталий Бурик

РЕКАРУСЕЛЬ

(1998)

 

Птица
Подарки
Вернемся
Портрет
Ох, как колышутся…
Чужая
Ленивая муза
Узоры
Межа времен
Разговор
Эпилог
 
 
 

ПТИЦА
(вместо пролога)

 

Почему так холодно?
Город за околицей
Льдом сухим щетинится,
Ветром в окна бьет...

А Она — по городу,
В ночь, навстречу холоду,
Сердце — птаху жаркую
Любимому несет.

А придет — согреется,
Будет вновь надеяться,
словно в хрупкой лодочке
по шальной реке...

Лишь душа хмелела бы,
Только б птаха пела бы,
Да не околела бы
В ледяной руке...
 
 

ПОДАРКИ

 

У ночного порога
я застыну, стреножив коня.
К небу взор запрокинув,
выпью россыпь полуночных звезд.
Странным гостем непрошеным
постучу в дверь —
— пусти же меня!
Я из долгих скитаний
               тебе голос ветра принес.
Я принес тебе сказки
                о теплой стране журавлей,
два кувшина с холодной,
                помнящей горы водой.
Я принес тебе были
                соломенных древних степей,
тени леса ночного,
                где кружит сова и кричит козодой.
Все я вру.
Ничего я тебе не принес. Растерял
по пути, у порогов чужих, что имел.
Только чу!
слышишь звон ручейка меж камней?
Отзвук самого верного эха
со мной прилетел.
 
 

ВЕРНЕМСЯ

 

Вопрос без ответа.
Кто-то где-то…
Кто ты? Где ты?
Не слышно. Нету.

По свежему снегу,
мало-помалу,
в ботинках старых…
Тебе не до бега.

А лес — красивый…
Зима. Сугробы.
На все — без злобы,
с улыбкой стылой

остановившись,
смотри, чаруйся.
Сорок слетевшихся
не чурайся.

Ледочек тонок.
Не надо! Топко.
Тебе бы лодку…
Большой ребенок.

Брось, не печалься,
я тут, в сторонке.
Назад по тропке
пора возвращаться.

И без вопросов
(кто мы? где мы?)
рады, но немы,
вернемся просто…
 
 

ПОРТРЕТ

 

Как будто темнотой опалена,
глядит с портрета девушка.
Она едва знакома мне.
Хочу я угадать узор ее души
под грубыми мазками.
А может быть, придумаю опять,
и обманусь, оставив только пламя
той тьмы, что дописать
                             портрет спешит
и зыбких грез неточностью
                                            грешит.
......................................................
Но кроме этой призрачной игры
есть целый мир, и в нем —
                                  — Она смеется.
Ее улыбка — с нами остается.
А что портрет? Он — прошлое.
                                   Пусть спит.
 
 

* * *

 

Ох, как колышутся сочные травы!
Ой, как стучит безоглядное сердце!
Ах, как летается нынче — как в детстве.
Ух, не найти на любовь управы.

Ох, у тебя какие глазища!
Ах, огоньки сверкают, играют.
Ой, не поверю, так не бывает!
Ух, я хитрющий бесстыдный котища!

Ох, этот пламень нас съест без остатка!
Ой, у тебя ведь где-то семья.
Ух, если б раньше тебя встретил я...
Ах, на плече ты уснула сладко...
 
 

ЧУЖАЯ

 

Стоит ли ловить мне
все ваши улыбки?
Ваше сердце занято —
проза, но правдивая.
Доля несчастливая,
разговоры зыбкие,
все как есть — принято,
что еще осталось мне?

Мне — дороги торные,
Вам — пути странные,
может, не совсем так,
все — наоборот.
Ваша фотокарточка —
грамотой охранной
у меня в кармашке
пусть себе живет.

Волноваться стоит ли,
если обреченный я —
вы ведь — обрученная,
не со мной — с другим.
Судьбы мы скроили
и дома построили,
я — с мечтой несбыточной,
вы — навеки с ним…
 
 

ЛЕНИВАЯ МУЗА

 

Хворый быт. Аспирин и простуда.
Хочется легким быть, как капроновый чулок.
Всё о поэте думается, уехавшем в Петербург отсюда,
стихи писавшем про мышку, лук и чаёк.

Да мало ли что там, о чем думать, не всё ли
равно, когда день, проснулся, а уже — два часа,
в сени солнце лезет, как купчина в сани,
с рожей разгоряченной по морозному дню прокатиться.

Декабрь. Ленивые мысли ползают в голове.
А пусть их ползают — лишь бы не плакали.
Капля по капле — разливаюсь по прошлогодней листве
невоплощенных замыслов. Воплотить! А надо ли?…

О одиночестве написать, что ли? Скучно об этом,
не лучше ли о несбыточном чем-то?
Не дожидаясь праздника весны, из клетки здравого смысла на волю, в болото грез, выпускаю
музу, как ленивого бегемота.

Нужно спать. День — к концу, голова — к подушке.
Будут сны, не хуже похода в кино.
Эх, завести бы часы с кукушкой!
Она бы всё рассуждала про время, выглядывая в окно…
 
 

УЗОРЫ

 

Хрусталь завитка
Ледяного узора
Напомнит о летних
Душистых цветах.
В растущих на окнах
Холодных лесах
Так много загадок
Для нашего взора.
 
 

МЕЖА ВРЕМЕН

 

Не в чем нас упрекнуть. Но заслуг — не назвать.
Будто не было нас на бескровной и голой земле.
Голос нем. Волос — цвета соломы, ни черен, ни бел.
Позади — ни шиша, впереди — ни намека на достойные судьбы.

Мы молча спускались в канавы, зарывая друг друга.
Не в битве, а так, ненароком, уходили друзья,
проживая недолгие сроки в стылом царстве безвременья.
Быстро о них забывали,
забываясь в надсадном молчании жующих машин.
Дом. Работа. Дорога домой. Магазин.
И опять — вроде жив. И вины нашей нет.
Здесь иного порядка причины.
Не Печорины где-то, когда-то — мы — здесь.

Нет нам места и нету судьбы, кроме этой.
Ты не знал? Знал, конечно же знал. Так зачем притворяться,
что дорогу нашел, когда в общем строю
месишь грязь сапогами, да в Лету всё, в Лету…
 
 

РАЗГОВОР

 

На берег той реки
придем с тобой однажды.
Пусть ветер нам не врет.
Он не для нас живет.

Нам нужен костерок,
ветла и хрупкий лед
по-краю, над водой,
и призрачный полет
кленового листа,
сгоревшего от жажды.

Корабликом лист к морю уплывет,
а мы останемся.
И разговор негромкий
вольется в перекат осенних вод.

Тут, стоя на камнях,
у самой кромки
октябрьского нестойкого ледка,
мы будем говорить про ездока
по времени. (Его зовут Судьбой).
И лес свой шатры,
истрепанные в схватке роковой,
над этой мимолетностью сомкнет,

на время задержав победу ветра...
 
 

ЭПИЛОГ

 

В этот вечер все было, как прежде...
Написав эту фразу, задумался.
В этот вечер...
Все было...
Как прежде...
Прежде где?
Было все? Или не было?
В этот вечер... а где продолжение?
Мы плывем, и не видно конца реке,
словно кто-то позвал,
да не слышно — где.
А вода — всегда новая,
как и вчера...
В этот вечер не видно конца реке.