Speaking In Tongues
Лавка Языков

Милан Лайчак

Идут мимо нас, и душа их для нас закрыта.

Сами в себе. Непрозрачные сосуды иссякшие.

Прощаются. Чем-то неуловимо пахнут.

Должно быть, это запах столетия

великих переселений, ступеней, границ, коммунальных квартир.

Как море, которое, отхлынув, демонстрирует

нечистые корабельные днища. Горы, куда отступили заветы,

стыдясь своей неустойчивости. И вообще смеркается.

Солнце раздёрнет напоследок грустный плащ над страстями,

которые в прошлом. Мёртвых не докричишься.

Ничего уже не зависит от человека.

Мы -- в окружении солдат. Урн. Видений.

Детей на засохших деревьях.

Мы закованы в наручники часов, и пёсье племя

сжимает круги, ожидая гибели нашей.

Во Вселенной

полыхают костры погребальные.

Какого чёрта, зачем я здесь торчу среди других одиночек,

запертый в башне из неслоновой кости -- в собственном черепе,

кровью следя на осколках, усеявших пол

в лаборатории тьмы и света,

в то время как старые беспомощные люди

зовут меня на тот берег для починки соломенной крыши,

сорванной взрывом?!